Au cœur de la forêt passant outre la végétation de plus en plus luxuriante, une étendue d'eau douce murée d'un pan rocheux s'offrira au plus hardi des aventurier. Encadrée d'un récif de pierres glissantes, une percée dans la végétation environnante laisse passer la lumière en de grandes goulées qui se reflètent dans une cascade de près trois mètres de haut. L'eau bien que légèrement trouble y est potable et aucune forme de vie ne semble s'y être développée. Elle paraît jaillir du sein même de la roche et est très froide, elle possède une petite odeur de souffre si particulière à l'eau sauvage. Ce petit bassin est étroit et un homme de trente ans ne pourrait pas y tenir en entier, jambes tendues. Peu profond, même un enfant de quatre ans y aurait pieds. De nombreux autres animaux sauvages s'y abreuve, mais se dépêchent aussi de déguerpir au moindre bruit.

Au loin, ça ne semble être que des draps blancs, délicats, déchirés, qui s’agitent et se froissent aux murmures du vent. Sauf qu'il n'y a pas de vent. Puis le drap devient soie, puis toile : une toile d'araignée. Des toiles géantes qui ont empêtrées d'un blanc neigeux toute une portion de jungle, l'emprisonnant dans ses fils collants et légers. Mis à part le bruissement léger des toiles, aucun mouvement, le temps semble s'être emprisonné lui aussi, désormais muet. Impossible de distinguer ce qui se cache dedans, seul le blanc fantomatique s'imprime sur les rétines. Et pourtant, ici, là, perçant le silence, un piaillement, léger, une plainte qui s'envole, un murmure qui s'estompe de nouveau après qu'un léger crissement se soit fait entendre. Les toiles qui s'agitent et se calment en un instant. Qui aurait pensé que le blanc pouvait être aussi inquiétant ?